O cortejo

Caminhando em direção a tristeza, o cortejo passava, em pessoas as lágrimas correndo dos olhos envoltos por uma nuvem escura. As cores são poucas: preto e vermelho nas roupas, branco nas flores, e o azul do céu sem nuvens daquele dia de sol quente o suficiente para queimar a ponta de minhas orelhas desprotegidas pelo protetor solar. O suor escorria pelo rosto da viúva e abrandava o aspecto frio de sua expressão monótona quase invisível debaixo do véu negro. E chegando às cinco horas, pelo último adeus, fugiu o dia quente e a chuva que não ameaçava o tempo caiu lavando as tristezas e deixando para trás toda a vida restante no corpo morto agora encontrado no túmulo.