Textículo final

Quero me amparar no seu peito, me encostar, sentir teu corpo, talvez seja uma confissão, ou uma memória futura. Contudo, qual o problema com a memória? Brás Cunas também as tinha. Eu já não sei como me comportar, porque sua presença se vai, e ao longe não sinto sequer o meu amor, sequer a minha paz. Minha angústia é célere. Minha raiva é oprimida, e eu continuo aqui, sozinho, perdido, e sem esperança; Se as vezes me afundo nas histórias, quero substituir a minha, se me vejo de frente, se encaro-me, tento apenas ler um poema, pára mudar o foco da mente. Nem as músicas mais, são alegres. Eu sinto mais frio, e a vida não tem mais sentido. Conseguiram enfim.

Pensamento

As circunstâncias atuais, são só as circunstâncias atuais, nada mais, nada que não possa ser superado. Nunca é tarde para a felicidade.

Sobre a Poesia - Vinicius de Moraes

MORAES, Vinicius de. Para viver um grande amor: Crônicas e Poemas. Rio de Janeiro: Editora do autor, 1962. p.57-58

Não têm sido poucas as tentativas de definir o que é poesia. Desde Platão e Aristóteles até os semânticos e concretistas modernos, insistem filósofos, críticos e mesmo os próprios poetas em dar uma definição da arte de se exprimir em versos, velha como a humanidade. Eu mesmo, em artigos e críticas que já vão longe, não me pude furtar à vaidade de fazer os meus mots de finesse em causa própria – coisa que hoje me parece senão irresponsável, pelo menos bastante literária.

Um operário parte de um monte de tijolos sem significação especial senão serem tijolos para – sob a orientação de um construtor que por sua vez segue os cálculos de um engenheiro obediente ao projeto de um arquiteto – levantar uma casa. Um monte de tijolos é um monte de tijolos. Não existe nele beleza específica. Mas uma casa pode ser bela, se o projeto de um bom arquiteto tiver a estruturá-lo os cálculos de um bom engenheiro e a vigilância de um bom construtor no sentido do bom acabamento, por um bom operário, do trabalho em execução.

Troquem-se tijolos por palavras, ponha-se o poeta, subjetivamente, na quádrupla função de arquiteto, engenheiro, construtor e operário, e aí tendes o que é poesia. A comparação pode parecer orgulhosa, do ponto de vista do poeta, mas, muito pelo contrário, ela me parece colocar a poesia em sua real posição diante das outras artes: a de verdadeira humildade. O material do poeta é a vida, e só a vida, com tudo o que ela tem de sórdido e sublime. Seu instrumento é a palavra. Sua função é a de ser expressão verbal rítmica ao mundo informe de sensações, sentimentos e pressentimentos dos outros com relação a tudo o que existe ou é passível de existência no mundo mágico da imaginação. Seu único dever é fazê-lo da maneira mais bela, simples e comunicativa possível, do contrário ele não será nunca um bom poeta, mas um mero lucubrador de versos.

O material do poeta é a vida, dissemos. Por isso me parece que a poesia é a mais humilde das artes. E, como tal, a mais heróica, pois essa circunstância determina que o poeta constitua a lenha preferida para a lareira do alheio, embora o que se mostre de saída às visitas seja o quadro em cima dela, ou a escultura no saguão, ou o último long-playing em alta- fidelidade, ou a própria casa se ela for obra de um arquiteto de nome. E eu vos direi o porquê dessa atitude, de vez que não há nisso nenhum mistério, nem qualquer demérito para a poesia. É que a vida é para todos um fato cotidiano. Ela o é pela dinâmica mesma de suas contradições, pelo equilíbrio mesmo de seus pólos contrários. O homem não poderia viver sob o sentimento permanente dessas contradições e desses contrários, que procura constantemente esquecer para poder mover a máquina do mundo, da qual é o único criador e obreiro, e para não perder a sua razão de ser dentro de uma natureza em que constitui ao mesmo tempo a nota mais bela e mais desarmônica. Ou melhor: para não perder a razão tout court.

Mas para o poeta a vida é eterna. Ele vive no vórtice dessas contradições, no eixo desses contrários. Não viva ele assim, e transformar-se á certamente, dentro de um mundo em carne viva, num jardinista, num floricultor de espécimes que, por mais belos sejam, pertencem antes a estufas que ao homem que vive nas ruas e nas casas. Isto é: pelo menos para mim. E não é outra a razão pela qual a poesia tem dado à história, dentro do quadro das artes, o maior, de longe o maior número de santos e de mártires. Pois, individualmente, o poeta é, ai dele, um ser em constante busca de absoluto e, socialmente, um permanente revoltado. Daí não haver por que estranhar o fato de ser a poesia, para efeitos domésticos, a filha pobre na família das artes, e um elemento de perturbação da ordem dentro da sociedade tal como está constituída.

Diz-se que o poeta é um criador, ou melhor, um estruturador de línguas e, sendo assim, de civilizações. Homero, Virgílio, Dante, Chaucer, Shakespeare, Camões, os poetas anônimos do Cantar de Mío Cid vivem à base dessas afirmações. Pode ser. Mas para o burguês comum a poesia não é coisa que se possa trocar usualmente por dinheiro, pendurar na parede como um quadro, colocar num jardim como uma escultura, pôr num toca-discos como uma sinfonia, transportar para a tela como um conto, uma novela ou um romance, nem encenar, como um roteiro cinematográfico, um balé ou uma peça de teatro. Modigliani – que se fosse vivo seria multimilionário como Picasso – podia, na época em que morria de fome, trocar uma tela por um prato de comida: muitos artistas plásticos o fizeram antes e depois dele. Mas eu acho difícil que um poeta possa jamais conseguir o seu filé em troca de um soneto ou uma balada. Por isso me parece que a maior beleza dessa arte modesta e heróica seja a sua aparente inutilidade. Isso dá ao verdadeiro poeta forças para jamais se comprometer com os donos da vida. Seu único patrão é a própria vida: a vida dos homens em sua longa luta contra a natureza e contra si mesmos para se realizarem em amor e tranqüilidade.

O mosquito

Parece mentira

De tão esquisito:

Mas sobre o papel

O feio mosquito

Fez sombra de lira!

Montevidéu, 1959

Textículo V – Carta ao futuro amor

Queria eu ter a beleza do seu corpo, mas está longe de mim, como se a distancia fosse um obstáculo impossível, como se o mundo todo não deixasse que eu te visse. Meu amor se congela no peito, e nenhuma guerra transformará minha vontade. A tua bondade é tão infinita, o teu carinho é tão doce, sua pele tão branca e a barba tão macia, me trata apenas como um príncipe destronado, parece ter pena. Nasci no destrono. Amor meu. Não me faça escolher nesta carta o amor ou a morte, eu não sei dizer o que se parece mais com a nossa relação, se você não me deixa feliz penso estar morto, esquecido; mas ao mesmo tempo me sinto amado e adorado, e de longe, e mesmo de longe eu consigo sentir a alegria que me dá vida, e que brota como uma orquídea rara no peito fraco. Meu coração que bate vagaroso não se limita a mim, parece expandir-se até você, como se nosso espírito fosse um, e nossa alma (mesmo no singular) demonstrasse qual é a necessidade que sinto tanto, o meu amor morto, que parece nunca renascer.